tag:blogger.com,1999:blog-79026857868346636232024-02-19T12:07:10.765+01:00Telas mal cortadasUn blog de poesíaJuliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.comBlogger236125tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-38142702775793004752021-04-11T18:46:00.001+02:002021-04-11T18:46:13.568+02:00Un poema de "Maestros apócrifos" de Ana Isabel Conejo<p> EL MAESTRO DE LA NOSTALGIA</p><p><br /></p><p>No existen continentes sumergidos.</p><p>La corteza granítica es, por definición,</p><p>más ligera que el fondo basáltico del mar,</p><p>no puede hundirse.</p><p>Los años que perdimos no están en ningún lado,</p><p>no están bajo el océano de la conciencia, no son</p><p>ninguna oscura Atlántida.</p><p>Sus tesoros de perlas y oricalco</p><p>no pueden rescatarse.</p><p><br /></p><p>Yo lloraré mil noches habitadas</p><p>por ruiseñores de garganta púrpura.</p><p>Lloraré mil ausencias de los astros,</p><p>lloraré estos mil años sin tus ojos.</p><p><br /></p><p>Tú y yo no volveremos a encontrarnos.</p><p>No podemos. Tú y yo ya no existimos...</p><p><br /></p><p>ANA ISABEL CONEJO</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfrRtRPdY6Ri9YtqR8eGhSwDHdjeLzAK9fv3y1Y6jLgDR_IWIVzdc6K-PMvg5wG5FFJVQ-pM8lez5SnM4Gk38ttorrQ4QDXqxrRX8D_8YvxuEaqkMcv6xc2jUshxN8XsrOoXVm6kRmWNk/s800/ma.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="529" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfrRtRPdY6Ri9YtqR8eGhSwDHdjeLzAK9fv3y1Y6jLgDR_IWIVzdc6K-PMvg5wG5FFJVQ-pM8lez5SnM4Gk38ttorrQ4QDXqxrRX8D_8YvxuEaqkMcv6xc2jUshxN8XsrOoXVm6kRmWNk/s320/ma.jpg" /></a></div><br /><p><br /></p>Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-11595860861746593792021-04-05T13:54:00.002+02:002021-04-05T13:54:24.393+02:00Un poema de Cristina Peri Rossi<br />ASOMBRO<br /><br /><div>"Enséñame", dices, desde tus veintiún años<br />ávidos, creyendo, todavía, que se puede enseñar alguna cosa</div><div><br />y yo, que pasé de los sesenta<br />te miro con amor<br />es decir, con lejanía<br />(todo amor es amor a las diferencias<br />al espacio vacío entre dos cuerpos<br />al espacio vacío entre dos mentes<br />al horrible presentimiento de no morir de a dos)<br /><br />te enseño, mansamente, alguna cita de Goethe<br />(«detente, instante, eres tan bello»)<br />o de Kafka (una vez hubo, hubo una vez<br />una sirena que no cantó)<br /><br /><br /><br />mientras la noche lentamente se desliza hacia el alba<br />a través de este gran ventanal<br />que amas tanto<br />porque sus luces nocturnas<br />ocultan la ciudad verdadera<br /><br />y en realidad podríamos estar en cualquier parte<br />estas luces podrían ser las de New York, avenida<br />Broadway, las de Berlín, Konstanzerstrasse,<br />las de Buenos Aires, calle Corrientes<br /><br />y te oculto la única cosa que verdaderamente sé:<br />sólo es poeta aquel que siente que la vida no es natural<br />que es asombro<br />descubrimiento revelación<br />que no es normal estar vivo<br /><br />no es natural tener veintiún años<br />ni tampoco más de sesenta<br /><br />no es normal haber caminado a las tres de la mañana<br />por el puente viejo de Córdoba, España, bajo la luz<br />amarilla de las farolas,<br /><br />no es natural el perfume de los naranjos en las plazas<br />-tres de la mañana-</div><div><br />ni en Oliva ni en Sevilla</div><div><br />lo natural es el asombro</div><div><br />lo natural es la sorpresa</div><div><br />lo natural es vivir como recién llegada</div><div><br />al mundo</div><div><br />a los callejones de Córdoba y sus arcos</div><div><br />a las plazas de París</div><div><br />a la humedad de Barcelona</div><div><br />al museo de muñecas</div><div><br />en el viejo vagón estacionado</div><div><br />en las vías muertas de Berlín.</div><div><br />Lo natural es morirse</div><div><br />sin haber paseado de la mano</div><div><br />por los portales de una ciudad desconocida</div><div><br />ni haber sentido el perfume de los blancos jazmines en flor</div><div><br />a las tres de la mañana,</div><div><br />meridiano de Greenwich<br /><br />lo natural es que quien haya paseado de la mano</div><div><br />por los portales de una ciudad desconocida</div><div><br />no lo escriba</div><div><br />lo hunda en el ataúd del olvido</div><div><br />La vida brota por todas partes</div><div><br />consanguínea</div><div><br />ebria</div><div><br />bacante exagerada</div><div><br />en noches de pasiones turbias</div><div><br />pero había una fuente que cloqueaba</div><div><br />lánguidamente</div><div><br />y era difícil no sentir que la vida puede ser bella</div><div><br />a veces</div><div><br />como una pausa</div><div><br />como una tregua que la muerte</div><div><br />le concede al goce.<br /></div><div><br /></div><div>CRISTINA PERI ROSSI</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqQaQMEJPuKhDnwYAMR9LVFW4BwElg_XY4FkOPwXLr_dlpWmuvqz811Rl7WyyLRPnW5BtPyjC1Z5J3ymwUpC3YgpygK3DhsUoc1HI1mWcmUk1tcyKPxQe8JThfrTFOQH72NfQdkhyphenhyphen4Fh0/s369/cpr.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="369" data-original-width="229" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqQaQMEJPuKhDnwYAMR9LVFW4BwElg_XY4FkOPwXLr_dlpWmuvqz811Rl7WyyLRPnW5BtPyjC1Z5J3ymwUpC3YgpygK3DhsUoc1HI1mWcmUk1tcyKPxQe8JThfrTFOQH72NfQdkhyphenhyphen4Fh0/s320/cpr.jpg" /></a></div><br /><div><br /></div>Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-79200658687530325752021-03-16T21:18:00.002+01:002021-03-16T21:18:45.911+01:00Una, dos y tres (canción de comba). Un poema de "Te robo los recuerdos"<p> <span style="color: #0f243e; font-size: 12pt;"><span style="font-family: inherit;">UNA,
DOS Y TRES (CANCIÓN DE COMBA)</span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><i><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Una,
dos y tres,<o:p></o:p></span></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><i><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">que
salte la niña<o:p></o:p></span></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><i><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">que
está en el cordel.<o:p></o:p></span></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><i><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Abilia, Luisina,<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Ana y Mª Cruz<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">juegan en la calle<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">hasta que no hay luz.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Una, dos y tres.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">La primera, Abilia,<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">deja de saltar<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">a los quince años.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">No vuelve jamás.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Luisina, más tarde.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Ya es una mujer.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Un cáncer de pecho<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">la enreda en la comba<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">y la hace perder.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Una, dos y tres.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Mª Cruz aguanta<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">sólo un poco más.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Juega con ventaja<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">porque tiene un niño<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">que la está animando<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">casi hasta el final,<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">cuando todos saben<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">ya que será el cáncer<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">el que ganará.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><i><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Una,
dos y tres,<o:p></o:p></span></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><i><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">que
salte la niña <o:p></o:p></span></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><i><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">que
está en el cordel.<o:p></o:p></span></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><i><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Ana ya está sola<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">en la comba y salta<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">a veces muy fuerte,<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">a veces se cansa,<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">a veces la tiran<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">pero se levanta.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Y sigue jugando<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">sin desfallecer.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Con ganas, sin ellas,<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">sin hambre, con sed.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;"> </span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><i><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">Una,
dos y tres<o:p></o:p></span></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><i><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">que
salte la niña<o:p></o:p></span></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><i><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: inherit;">otra
vez.<o:p></o:p></span></span></i></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">JULIA CONEJO</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcm239aRqOpI-8gG_fLb8QmLj-WVCT_HaMEIcqhzDwQumGuF-bnTdZNwe7ts2o_2aF6HD9tVPOJdAjaSSB29f1rXGS_nTriz4Ibd9Vx33ejupsCa6GcNU2cVF6NspxSci6Sib4ydGe1PU/s499/te+robo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="499" data-original-width="344" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcm239aRqOpI-8gG_fLb8QmLj-WVCT_HaMEIcqhzDwQumGuF-bnTdZNwe7ts2o_2aF6HD9tVPOJdAjaSSB29f1rXGS_nTriz4Ibd9Vx33ejupsCa6GcNU2cVF6NspxSci6Sib4ydGe1PU/s320/te+robo.jpg" /></a></div><br /><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><br /></p>
<i><span lang="ES-TRAD" style="color: #0f243e; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-themecolor: text2; mso-themeshade: 128;"><br clear="all" style="mso-special-character: line-break; page-break-before: always;" /></span></i>Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-48554600042058555702018-07-31T13:47:00.001+02:002018-07-31T13:47:13.092+02:00Un poema de "La célula de oro" de Sharon Olds<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
ESE MOMENTO<div>
<br />Casi hace demasiado tiempo para recordarlo,<br />sucedió cuando era una mujer sin hijos,<br />una persona de verdad, como una figura en pie en el campo,<br />solitaria, oscura frente a la cosecha tenue.<br />Los niños estaban allí, eran figuras sombrías<br />fuera de la valla, indistinguibles como<br />masas informes y lejanas con rostros en el crepúsculo.<br />No recuerdo, una vez más,<br />el momento en que me giré para llevármelos, el talón<br />que gira en la tierra, aplastando las cabezas de los<br />tallos de trigo bajo el pie, el<br />cuerpo que oscila súbitamente alrededor como la<br />figura plana de una veleta al<br />girar cuando el viento cambia. No<br />recuerdo el viaje desde el centro del campo hasta el límite<br />o el chasquido de la valla como la rotura de las<br />fronteras del mundo, o mi salida por<br />completo del campo roturado y el llevármelos<br />en los brazos como tú te llevarías<br />las claras y las yemas de los huevos en los brazos cayendo<br />pegajosas sobre ti, con manchas, limosas,<br />glaseándote. No puedo recordar ese<br />instante en el que les entregué mi vida<br />como alguien que de pronto entregara su vida a Dios<br />y permanecí con ellos fuera del universo<br />y después como un dios me di la vuelta y los traje al mundo.<div>
<br /></div>
<div>
SHARON OLDS</div>
<div>
<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj00hZStsdAZ_RzZQkCRjOUJ9Lm7YcogRMvEeRfw3Cd1XXQOo8iYwzTsKLgAAjXBeN59juPyYtnFLIJWKWQ8TUoKZHiCL_lH8r9PkELv8NCWQHEgvRx2ds1PhiDN3nJYmqkbw4n1GMhnvc/s1600/sharon.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="815" data-original-width="546" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj00hZStsdAZ_RzZQkCRjOUJ9Lm7YcogRMvEeRfw3Cd1XXQOo8iYwzTsKLgAAjXBeN59juPyYtnFLIJWKWQ8TUoKZHiCL_lH8r9PkELv8NCWQHEgvRx2ds1PhiDN3nJYmqkbw4n1GMhnvc/s320/sharon.jpg" width="214" /></a></div>
</div>
</div>
</div>
Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-44246305983330723802018-07-26T12:36:00.001+02:002018-07-26T12:36:29.572+02:00"Nombres que imprimen carácter", un poema de "Te robo los recuerdos"<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
NOMBRES QUE IMPRIMEN CARÁCTER<br />
<br />
Hay un retrato de mi tatarabuela<br />
-Ana Muñiz-<br />
que nos vigila<br />
con esa dignidad en blanco y negro<br />
de las mujeres que se sabían fuertes<br />
y nunca lo olvidaban.<br />
Ni siquiera -o especialmente-<br />
en ese raro instante en que el fotógrafo<br />
la obligaba a distorsionar el rostro<br />
en un gesto artificioso y esforzado.<br />
<br />
Ana Muñiz manejaba una tienda,<br />
una casa, varias vidas.<br />
Nunca bajó la guardia.<br />
<br />
Mi abuela llevó su nombre<br />
en homenaje a ella.<br />
<br />
También mi madre.<br />
<br />
Y mi hermana.<br />
<br />
Anas todas.<br />
Todas fuertes y grandes en carácter.<br />
<br />
Con la misma dignidad,<br />
aunque en color, de su predecesora.<br />
<br />
Y yo me llamo Julia.<br />
Julia.<br />
<br />
Estoy acostumbrada a repetirlo<br />
porque nadie me oye a la primera.<br />
<br />
JULIA CONEJO<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8LtS6WFKh8lmJ3Wyqvt5TgKC0PJTbnplNaOEe9Cm2_xuRm7LEF884x_DR_1NFEVfpVltOAOWAhXdg_JS6-8mJebJfdh681tyGrDT9yJ_YaaCih72XP2hAUXAl3L4hiPGl45jOSDeprrs/s1600/Portada_TeRoboLosRecuerdos.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8LtS6WFKh8lmJ3Wyqvt5TgKC0PJTbnplNaOEe9Cm2_xuRm7LEF884x_DR_1NFEVfpVltOAOWAhXdg_JS6-8mJebJfdh681tyGrDT9yJ_YaaCih72XP2hAUXAl3L4hiPGl45jOSDeprrs/s320/Portada_TeRoboLosRecuerdos.jpg" width="216" /></a></div>
<br /></div>
Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-52308534202303242812018-06-08T13:21:00.000+02:002018-06-08T13:21:29.748+02:00Un poema de "Sarajevo" de Izet Sarajlic<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
TEORÍA DE LA DISTANCIA<br />
<br />
La teoría de la distancia la han inventado los estrictos,<br />
aquellos que no quieren arriesgar en nada.<br />
<br />
Yo pertenezco a aquellos<br />
que creen que del lunes<br />
se debe hablar el lunes;<br />
es probable que el martes sea demasiado tarde.<br />
<br />
Obviamente es difícil estando en la cantina,<br />
mientras caen los proyectiles,<br />
escribir poesía.<br />
<br />
La única cosa más difícil es no escribir.<br />
<br />
IZET SARAJLIC<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV4VYv1au2s5CyQrentgsyCzMPisY5ZlVyR0KPYa4ZDNpFCkXQCctgWKYyxon9T32GRFutrDg1q7IGLjDnGAyFaAFoPyA0Pa-sD7x6GVKxOcgWgjwsmd3gCYIViS0GeMnBXpwXVnEBQ7A/s1600/sarajevo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1238" data-original-width="799" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV4VYv1au2s5CyQrentgsyCzMPisY5ZlVyR0KPYa4ZDNpFCkXQCctgWKYyxon9T32GRFutrDg1q7IGLjDnGAyFaAFoPyA0Pa-sD7x6GVKxOcgWgjwsmd3gCYIViS0GeMnBXpwXVnEBQ7A/s320/sarajevo.jpg" width="206" /></a></div>
<br /></div>
Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-73621403162106383802018-05-30T13:26:00.002+02:002018-05-30T13:26:58.516+02:00Un fragmento de "Concierto para violín y cuerpo roto" de Ana Isabel Conejo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
SEGUNDO MOVIMIENTO<br />
<br />
Despertar de la anestesia no es como despertar del sueño.<br />
Cada mañana la conciencia llama respetuosa<br />
a la puerta, y espera<br />
que lleguen poco a poco los colores, el tacto,<br />
la memoria,<br />
se infiltra<br />
muy dulcemente en la respiración<br />
y empieza a entrelazar, como ella sabe,<br />
el pasado a la trama<br />
del día nuevo.<br />
Despertar de la anestesia no es como despertar del sueño.<br />
Es un martirio de instantánea lucidez.<br />
Llega de golpe.<br />
Llega de golpe la vida y se te mete dentro y no pregunta.<br />
No pregunta si quieres.<br />
Te toma de rehén. Y lo recuerdas todo.<br />
De golpe sabes todo lo que tanto<br />
te has esforzado en no saber.<br />
No quiero.<br />
No quiero estar aquí. Frío en los huesos,<br />
violines bien hundidos en la carne,<br />
y yo no quiero. Cántame una canción de hilanderas,<br />
cuéntame un cuento de brujas.<br />
Engáñame con la ternura y sus bombillas doradas<br />
balanceándose en la noche como en una<br />
verbena onírica. Dime que traerás mantas<br />
para este miedo helado<br />
que me estremece. Engáñame,<br />
tú que me reinventaste tantas veces,<br />
no me sueltes así<br />
en medio de la luz. [...]<br />
<br />
ANA ISABEL CONEJO<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmsw4myZTJ-Frtud-FdwfRYi6y6u90LHOw0taQ-7bOC_83bmQdD10445YoHE2FAFSW4-NwTJLYM5ezgxQZ8f4LNEbMu2Jz2m-c-ZSBmI8OPoTIApcbNItGUugyNqXPhLDlTlmVvAT5LYk/s1600/viol%25C3%25ADn.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="304" data-original-width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmsw4myZTJ-Frtud-FdwfRYi6y6u90LHOw0taQ-7bOC_83bmQdD10445YoHE2FAFSW4-NwTJLYM5ezgxQZ8f4LNEbMu2Jz2m-c-ZSBmI8OPoTIApcbNItGUugyNqXPhLDlTlmVvAT5LYk/s1600/viol%25C3%25ADn.jpg" /></a></div>
<br /></div>
Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-57895065300945231372018-05-14T18:23:00.001+02:002018-05-14T18:23:38.299+02:00Un poema de "El espejo discreto" de Ana Pérez Cañamares<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Aunque yo lo olvide todo<br />
que mi palabra no olvide<br />
pelear por su utilidad:<br />
<br />
como cuando mi madre<br />
poco antes de morir<br />
agarró mi brazo<br />
y me dijo al oído:<br />
"de una casa sin alegría<br />
hay que salir corriendo".<br />
<br />
No sé si recordaba que yo era su hija.<br />
No sé si sabía su propio nombre.<br />
Por eso sé que sus palabras<br />
eran la palabra de Dios.<br />
<br />
ANA PÉREZ CAÑAMARES<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqxG9jvJIr-1kjBA-o7ZtwuDsD6Bua0sv_ythEdw6sLEdn4qfjSPqEBKpX7Uq_bFAGBqnFvmTFA2T-GKoUVwdEMF59pRk_a3lc0o7ZE6mM1c_jG2_4Zt16XCk7vfRyt97OElfyGz9zGcY/s1600/espejo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="340" data-original-width="340" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqxG9jvJIr-1kjBA-o7ZtwuDsD6Bua0sv_ythEdw6sLEdn4qfjSPqEBKpX7Uq_bFAGBqnFvmTFA2T-GKoUVwdEMF59pRk_a3lc0o7ZE6mM1c_jG2_4Zt16XCk7vfRyt97OElfyGz9zGcY/s320/espejo.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br /></div>
Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-69633090478612387902018-05-11T13:39:00.001+02:002018-05-11T13:39:20.923+02:00Un poema de "Micrografías" de Irene Sánchez Carrón<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
TÚ<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Porque os outros têm medo mas tu nao</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>SOPHIA DE MELLO</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: left;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Todos quieren caminos que conduzcan a Roma,</div>
<div style="text-align: left;">
pero tú no.</div>
<div style="text-align: left;">
Tu viajas hacia el norte, donde aguardan los bárbaros,</div>
<div style="text-align: left;">
al centro del combate, al dolor de la herida.</div>
<div style="text-align: left;">
Tú prefieres veredas sin nombre hacia el asedio</div>
<div style="text-align: left;">
y atraviesas los cauces ignorando los puentes.</div>
<div style="text-align: left;">
Tú buscas pasadizos de luz en la tormenta</div>
<div style="text-align: left;">
y conduces la sed al rumor de las fuentes.</div>
<div style="text-align: left;">
Tú celebras la lluvia que nos devuelve al barro</div>
<div style="text-align: left;">
y vas hacia la vida como hacia la victoria.</div>
<div style="text-align: left;">
Todos quieren caminos que conduzcan a Roma,</div>
<div style="text-align: left;">
se rinden, se acomodan o piden una tregua,</div>
<div style="text-align: left;">
pero tú no.</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
IRENE SÁNCHEZ CARRÓN</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_7Y78e44NN3ExzdxJa0-9vzOlgRSTHkDx12t0-ojIgjwcFFTsGdepS9UhVkkxXZPRHPSRjXWnu0gOvbbT5S8BS1MvE1wmwhP6jtEYvKbt278Vo7kQU7j8mUGRxRFKqkrwzQgmWrZcdCc/s1600/micrograf%25C3%25ADas.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="350" data-original-width="226" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_7Y78e44NN3ExzdxJa0-9vzOlgRSTHkDx12t0-ojIgjwcFFTsGdepS9UhVkkxXZPRHPSRjXWnu0gOvbbT5S8BS1MvE1wmwhP6jtEYvKbt278Vo7kQU7j8mUGRxRFKqkrwzQgmWrZcdCc/s320/micrograf%25C3%25ADas.jpg" width="206" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
</div>
Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-31046546967990440502018-05-02T14:05:00.000+02:002018-05-02T14:05:08.936+02:00Un poema de "Oír la luz" de Eloy Sánchez Rosillo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
DE LA NATURALEZA DE LAS COSAS<br />
<br />
De qué manera tan irrepetible<br />
ha ido hilvanando la naturaleza<br />
todas las cosas que mis ojos ven<br />
precisamente ahora, en este día<br />
hermosísimo y único del mundo.<br />
En principio, parece la mañana<br />
una mañana igual que cualquier otra,<br />
pero ninguna ha habido como ésta,<br />
ni tampoco ha de haberla en el futuro.<br />
Todo es distinto siempre, y prodigiosa<br />
tanta diversidad casi impensable.<br />
El mar, el cielo, el aire, aquellos montes<br />
que la distancia desdibuja, el álamo<br />
encendido de sol, la golondrina<br />
que vuela en el jardín de un lado a otro<br />
y que con entusiasmo inagotable<br />
traza sus garabatos en la luz.<br />
Toda cosa en sí misma, y el conjunto<br />
de cuanto miro, se me muestran hoy<br />
como ya nunca más han de mostrarse,<br />
y también los contemplo yo de un modo<br />
que el instante genera y va extinguiendo.<br />
Hay en esto un misterio muy profundo<br />
(que aunque nos da sosiego, nos aboca<br />
a la inquietud de una insondable sima),<br />
algo que no es azar y que gobierna<br />
el todo y cada parte y cada una<br />
de sus combinaciones infinitas<br />
con poderosa y amorosa ley.<br />
El ser testigo fascinado, absorto,<br />
de tanta maravilla esta mañana,<br />
me conmueve y me llena el corazón<br />
de alegría y consuelo.<br />
<br />
ELOY SÁNCHEZ ROSILLO<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2MZoyJNCx_2sdi8-jHqlVMtncNmSzRKImmhIq5aJXhyphenhyphenfrVdWriEld4U0oHXfTpFJ4P1IUhqp6Zg2fiMTTgBHOnnABNJaqfZq6t28jJ_kTcpDz_QYiCEFqay8IcpA3m7QGfNyWIdkTB_4/s1600/OIR_LA_LUZ_-_Cubierta.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="267" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2MZoyJNCx_2sdi8-jHqlVMtncNmSzRKImmhIq5aJXhyphenhyphenfrVdWriEld4U0oHXfTpFJ4P1IUhqp6Zg2fiMTTgBHOnnABNJaqfZq6t28jJ_kTcpDz_QYiCEFqay8IcpA3m7QGfNyWIdkTB_4/s320/OIR_LA_LUZ_-_Cubierta.jpg" width="213" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnFhINu3OEG-kwN2BzMf6KRa8p3298DLfOrQnCLvDeNl5SoqubfUHlf4-BpQglr3G1CSGDyzyqNbs0EHwkmoazbtHVi0nySuXdTWA696mSso8mtO3OYXckL_RaEqmsEFCd7aGbF9yV0pg/s1600/rosillo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a><br />
<br /></div>
Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-55624676908494908312018-04-30T14:49:00.001+02:002018-04-30T14:49:55.936+02:00Un poema de "Digan adiós a la muchacha" de Alba Flores<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
YA CRECISTE<br />
<br />
Ya creciste,<br />
ya tienes el armario ordenado por estaciones y<br />
los libros colocados por autores.<br />
Tus amigos te sonríen desde el corcho,<br />
tienen los cuerpos prendidos con chinchetas<br />
y no se quejan.<br />
Hay una agenda sobre la mesa<br />
-ahora es importante no olvidar jamás las cosas-,<br />
las tapas de cuero,<br />
las hojas con fechas,<br />
las citas con el dentista, los exámenes,<br />
el casero que viene dentro de dos días.<br />
Productos para el cuidado del cabello en la bañera,<br />
botecitos de crema para cuidar la corteza.<br />
<br />
<span style="vertical-align: inherit;"><span style="vertical-align: inherit;">Ya creciste,</span></span><br />
pero no sufras.<br />
¿Acaso no crecen también los árboles<br />
y no lloran?<br />
<br />
ALBA FLORES ROBLA<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTYgm6GdomH2EmQF5kR50u6-TfY5YbQ4FZGjkNwI7kmu8s6pfh_9iRHS1t3f5MElNuC9gTixp6urD86tYW9skdN-GimyIe7zDALNgFwhctvyF0-zjEVKvp6RMZ15UeyK5kpLRUHfvGAQ8/s1600/diganadi%25C3%25B3s.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="319" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTYgm6GdomH2EmQF5kR50u6-TfY5YbQ4FZGjkNwI7kmu8s6pfh_9iRHS1t3f5MElNuC9gTixp6urD86tYW9skdN-GimyIe7zDALNgFwhctvyF0-zjEVKvp6RMZ15UeyK5kpLRUHfvGAQ8/s320/diganadi%25C3%25B3s.jpg" width="226" /></a></div>
<br /></div>
Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-3732901126255298032018-03-23T10:39:00.002+01:002018-03-23T10:39:38.754+01:00"Mujeres descalzas", un poema de "EL bolso de Mary Poppins"<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
MUJERES DESCALZAS<br /><br />Me asustaban las filas<br />de mujeres descalzas<br />con abrigos de paño<br />y una vela encendida entre las manos.<br /><br /><br />No entendía por qué,<br />pero cuando pasaban por delante<br />me encerraba la cara<br />en algún recoveco del cuerpo de mi madre.<br /><br /><br />Sentía que la boca<br />se llenaba de barro<br />y que las cucarachas abrían galerías<br />partiendo de las plantas de mis pies.<br /><br /><br />No era un temor infantil<br />que se acallase<br />con palabras amables<br />ni con chicles de fresas. <br /><br /><br />La semana pasada,<br />cuando llegó la hora de la cena en el geriátrico<br />y yo me despedía de un pariente lejano,<br />el pasillo se llenó de mujeres calzadas,<br />que no llevaban velas,<br />y formaban una hilera<br />de sueños desahuciados.<br /><br /><br />Y si hubiera tenido<br />a mi lado a mi madre,<br />me hubiera refugiado<br />al fondo de su abrigo. <br /><br /><br />Porque hay temores<br />que siempre van descalzos<br />delante de nosotros,<br />aunque pasen los años.<div>
<br /></div>
<div>
JULIA CONEJO</div>
<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-JrtXHF5IFVnYsZhL3Iix2sSXNj6-ufaroCcHuryDGqdPqYxbEfGIIUycQNQfbN-qiykfCRuOcSdYL3V37jfCv4oyKtZVWTRtYOvTT-1vJWf7Yw59AfcfPIpRR7B-0zfh5UOKpKfWm2U/s1600/mary+poppins.gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="851" data-original-width="548" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-JrtXHF5IFVnYsZhL3Iix2sSXNj6-ufaroCcHuryDGqdPqYxbEfGIIUycQNQfbN-qiykfCRuOcSdYL3V37jfCv4oyKtZVWTRtYOvTT-1vJWf7Yw59AfcfPIpRR7B-0zfh5UOKpKfWm2U/s320/mary+poppins.gif" width="206" /></a></div>
<div>
<br /></div>
</div>
Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-18373703614810284652018-03-20T14:37:00.001+01:002018-03-20T14:37:34.063+01:00Un poema de "Documentum" de Sara Herrera Peralta<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
LOS ABRAZOS<br />
<br />
Se besan los jóvenes<br />
en el metro y en las calles<br />
y no recuerdo el momento preciso<br />
en que aprendía a dar los besos.<br />
<i>Tenés la mirada más sincera</i><br />
<i>que he visto en mi vida,</i><br />
me dijo una vez un camarero,<br />
y yo siempre me pregunto<br />
si de verdad es posible hablar<br />
con las pestañas<br />
o pedir que te quieran para siempre,<br />
soñar que podemos cambiar<br />
lo que ya vivimos.<br />
Lo que yo siempre he querido<br />
han sido las manos de mi madre<br />
cuando estaba enferma y las acercaba<br />
a la frente, me acariciaba el pelo,<br />
me explicaba dónde tenía que ponerme<br />
el termómetro o la crema.<br />
Hacerse mayor no es ya tan divertido<br />
ni es fácil echar tanto de menos.<br />
He aprendido a besar<br />
pero prefiero los abrazos,<br />
prefiero sobre todo los abrazos alegres,<br />
los tristes, los doloridos, los abrazos que<br />
tienen miedo, los abrazos nostálgicos,<br />
los abrazos con saudade, los abrazos que<br />
dicen la verdad.<br />
<br />
SARA HERRERA PERALTA<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifg0r8OoYAE_bQCz9zfa4BK1qy7Kl70u-okoS_XIHgHaSnPT_UU0xxx3Ce60My4ndtClEEJfGEtH-2txdbWeOZEba8Io2rQ4Ve_1K6LLx8OzkDjByXTy71bPdmUwhJpcAteqxXdca3aVQ/s1600/documentum.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="567" data-original-width="365" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifg0r8OoYAE_bQCz9zfa4BK1qy7Kl70u-okoS_XIHgHaSnPT_UU0xxx3Ce60My4ndtClEEJfGEtH-2txdbWeOZEba8Io2rQ4Ve_1K6LLx8OzkDjByXTy71bPdmUwhJpcAteqxXdca3aVQ/s320/documentum.jpg" width="205" /></a></div>
<br /></div>
Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-48687242221248909782018-03-09T12:13:00.001+01:002018-03-09T12:13:54.003+01:00Un poema de "Lo seco" de Isabel Bono<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
CADA TARDE LA MISMA CANCIÓN<br />
<br />
cuando los niños se iban a sus casas<br />
yo me sentaba bajo el muro del rompeolas<br />
con los brazos cruzados<br />
esperando a que subiera la marea,<br />
esperar era mi juego<br />
<br />
las babosas negras brillaban para nada<br />
los gritos de mi madre brillaban para nada<br />
<br />
con la espalda apoyada en el muro<br />
sentada tercamente sobre la arena negra<br />
y sin apartar la vista del horizonte<br />
yo esperaba detener la marea.<br />
<br />
ISABEL BONO<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br /></div>
Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-43082641274136698922018-03-06T14:46:00.000+01:002018-03-06T14:46:11.284+01:00Un poema de "Chocar con algo" de Erika Martínez<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
HOMBRE ADENTRO<br />
<br />
La tarde bosteza y se desmaquilla<br />
sobre la superficie del pantano.<br />
Justo antes de rendirse el cielo<br />
arriesga un brillo de celofán<br />
y el aire es una madre de puntillas<br />
que se retira del dormitorio.<br />
<br />
¿Por qué vuelven las cosas que se fueron<br />
desordenándolo todo,<br />
igual que una pelota de colores<br />
salida de la nada?<br />
<br />
Acabo de romper con una piedra<br />
la pantalla narcótica del agua<br />
y he recordado a aquel demente<br />
que abrió de un golpe su televisión<br />
tratando de sacar al hombrecito<br />
que gritaba allí dentro.<br />
<br />
ERIKA MARTÍNEZ<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPtHuNTQrSmawlCRGJjVnq9FlHU-eZxLcbsxUWxKeJZEOLQGWt4GN0PoTe74hDMGL2XcVclej2TxHbEwfMlGkAT0XYSiQYqPf2St44LC5Dk5F6W5jFcgE4CHHcaNmU6BosPSgTzXTauyo/s1600/chocar.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="368" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPtHuNTQrSmawlCRGJjVnq9FlHU-eZxLcbsxUWxKeJZEOLQGWt4GN0PoTe74hDMGL2XcVclej2TxHbEwfMlGkAT0XYSiQYqPf2St44LC5Dk5F6W5jFcgE4CHHcaNmU6BosPSgTzXTauyo/s320/chocar.jpg" width="196" /></a></div>
<br />
<br /></div>
Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-49046697111432965492018-03-01T21:55:00.000+01:002018-03-01T21:55:19.369+01:00Un poema de "Todo el oro del día" de Eugénio de Andrade<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
TRES O CUATRO SÍLABAS<br />
<br />
En este país<br />
donde se muere de corazón incompleto<br />
dejaré tan solo tres o cuatro sílabas<br />
de cal viva junto al agua.<br />
<br />
Es lo único que me queda<br />
y el bosque inocente de tu pecho<br />
mi desvariado y dulce y frágil<br />
pájaro de las arenas borradas.<br />
<br />
Qué extraño oficio el mío<br />
buscar a ras de tierra<br />
una hoja entre el polvo y el sueño<br />
húmeda aún del primer sol.<br />
<br />
EUGÉNIO DE ANDRADE<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDqc78to1bXbPJ6oE2zlBUsOMsnoSaXZQr-8n7lpeHaoGDMpm2rUWMM_d_bY5A0ZUPy87C2VYHTf3dvO_2KGqGPhZJEfn7NVvuzy1P-UTVw4mqCzFAvV4MYmymXoUWIaR10ofM3Hs9Z-E/s1600/andrade.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="363" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDqc78to1bXbPJ6oE2zlBUsOMsnoSaXZQr-8n7lpeHaoGDMpm2rUWMM_d_bY5A0ZUPy87C2VYHTf3dvO_2KGqGPhZJEfn7NVvuzy1P-UTVw4mqCzFAvV4MYmymXoUWIaR10ofM3Hs9Z-E/s320/andrade.jpg" width="193" /></a></div>
<br /></div>
Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-41173199830783371832018-02-23T12:20:00.001+01:002018-02-23T12:20:06.961+01:00Un poema de "Cómo escribir una canción de amor" de Sholeh Wolpé<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Mamá dice entierra<br />
tus vergonzosas historias<br />
en lo más hondo del hígado<br />
llévatelas contigo<br />
a la tumba.<br />
<br />
Pero un hígado sobrecargado<br />
explota en la oprimida<br />
quietud de la tierra, envenena<br />
<br />
los gusanos, el agua,<br />
el terreno, la cosecha que persigue<br />
al sol, que nutre a nuestros hijos.<br />
<br />
SHOLEH WOLPÉ<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc5GHoC6uO5tGiVz9n0FXBz95spYPuFWAr59VTGDkXKcI5SlcGSsSUuUhJ6bKMKBCM251I3_ARpMbYAf5w0E7webQtjDh7DD4K2dUqNMCZjJ0VkiV-1RDvSlR_4dYswTneU-scVhuf78s/s1600/wolp%25C3%25A9.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="546" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc5GHoC6uO5tGiVz9n0FXBz95spYPuFWAr59VTGDkXKcI5SlcGSsSUuUhJ6bKMKBCM251I3_ARpMbYAf5w0E7webQtjDh7DD4K2dUqNMCZjJ0VkiV-1RDvSlR_4dYswTneU-scVhuf78s/s320/wolp%25C3%25A9.jpg" width="218" /></a></div>
<br /></div>
Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-51312285799076153662018-02-20T13:57:00.000+01:002018-02-20T13:57:02.549+01:00Un poema de "Todo lo zurdo" de Víctor M. Díez<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Sacrifico mis intenciones mirando el ocaso.<br />
El ritual ante otros ojos, me ayuda.<br />
Ya no me doy cuenta, me retraso.<br />
Desconozco los riesgos de cada acto.<br />
Hundirme, quedarme absorto ante lo que aprendí<br />
y ya había olvidado, es mi manera de avanzar.<br />
El desorden de la inmediatez. Una sucesión<br />
de equipajes a medio abrir como almanaque.<br />
No hay quien ande por este sótano<br />
de memoria, nunca me acuerdo de la bombilla.<br />
<br />
VÍCTOR M. DÍEZ<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCXfy6ctlPITnHkkrlx2s4B_kFKt8eeEGd8acfob1wnkJUmEpyLQYVCQzrLVAyMHGLJni679G2UQWuRHIeo7lX0ZIWTazMXP3T3WgLBIVBCzNiSGEE0RN9L8knULpJwN4xXkYGV0o67zc/s1600/todo-lo-zurdo-210x300.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCXfy6ctlPITnHkkrlx2s4B_kFKt8eeEGd8acfob1wnkJUmEpyLQYVCQzrLVAyMHGLJni679G2UQWuRHIeo7lX0ZIWTazMXP3T3WgLBIVBCzNiSGEE0RN9L8knULpJwN4xXkYGV0o67zc/s1600/todo-lo-zurdo-210x300.jpg" /></a></div>
<br /></div>
Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-40088089444380132922018-02-09T13:24:00.000+01:002018-02-09T13:24:18.691+01:00Un poema de "Historia de un alma" de Antonio Praena<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
LA ALEGRÍA<br />
<br />
¿Y si morir no nos entristeciera?<br />
Ni Platón ni el cristianismo<br />
hubieran sido necesarios.<br />
La historia de Occidente se funda en la tristeza<br />
que nos causa la muerte<br />
de la que no sabemos nada<br />
porque todo lo ocupa.<br />
Yo elijo la alegría<br />
no de vivir, que acaso es más estúpida,<br />
sino de imaginar que todo esto<br />
será olvidado para siempre,<br />
que un día no será durante nunca,<br />
que tampoco está siendo en este instante.<br />
<br />
ANTONIO PRAENA<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpOOCWB7dTjDBbLqc-SnpK13hsfmAecLHVYk8EWasKGZ4WW8bTdjIRYfB1oSUYaAvWPFrrOw1n_I8966_AGdec0YfesMzMxJJHm6iFEEiDm14TaLS8to39VxkOSh_eluZk1ffT8fXC-j0/s1600/alma.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="350" data-original-width="222" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpOOCWB7dTjDBbLqc-SnpK13hsfmAecLHVYk8EWasKGZ4WW8bTdjIRYfB1oSUYaAvWPFrrOw1n_I8966_AGdec0YfesMzMxJJHm6iFEEiDm14TaLS8to39VxkOSh_eluZk1ffT8fXC-j0/s320/alma.jpg" width="202" /></a></div>
<br /></div>
Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-49534881809053776552018-02-06T14:34:00.003+01:002018-02-06T14:34:56.255+01:00Un poema de "Asimetría" de Adam Zagajewski<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />ACERCA DE MI MADRE<br /><br />Acerca de mi madre no sabría decir nada,<br />cómo repetía vas a lamentarlo<br />cuando ya no esté, y yo no creía<br />ni en ya ni en no esté,<br />cómo me gustaba mirarla leyendo una novela de moda,<br />yendo directamente al último capítulo,<br />cómo en la cocina, donde pensaba que no era un lugar<br />adecuado para mí, preparaba el café del domingo,<br />o, lo que era aún peor, un filete de bacalao,<br />cómo esperaba a que llegaran los invitados y se miraba<br />al espejo, haciendo aquella cara que la protegía tan bien<br />de mirarse cómo era realmente (por lo que parece, eso<br />lo cogí de ella, igual que otras debilidades),<br />cómo hablaba con soltura de las cosas<br />que no eran su fuerte, y cómo tontamente<br />la hacía rabiar, como aquel día que se comparó<br />con Beethoven, al perder el oído,<br />y yo le dije, cruel, pero sabes, él<br />tenía talento, y cómo me lo perdonaba todo<br />y cómo lo recuerdo todo, y cómo volé de Houston<br />a su entierro y no supe decir nada,<br />y sigo sin saberlo.<div>
<br /></div>
<div>
ADAM ZAGAJEWSKI</div>
<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFM0pxNiNnc4kt2b56Vap5h6kHRgElNr0n0jj_O3HOVml3_vIz0-MecrrC1jkvlJgyz4_KizxOK07eRmQgXtib2gb5vfNPlLuVjrXuR9BJhzVGq6qBedbLYEr4unweg8fcaWajEIRiPt4/s1600/Asimetria-Adam-Zagajewski-cubierta-editorial-Acantilado.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1495" data-original-width="945" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFM0pxNiNnc4kt2b56Vap5h6kHRgElNr0n0jj_O3HOVml3_vIz0-MecrrC1jkvlJgyz4_KizxOK07eRmQgXtib2gb5vfNPlLuVjrXuR9BJhzVGq6qBedbLYEr4unweg8fcaWajEIRiPt4/s320/Asimetria-Adam-Zagajewski-cubierta-editorial-Acantilado.jpg" width="202" /></a></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
</div>
Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-61219961455421364572018-02-02T12:40:00.001+01:002018-02-02T12:40:56.248+01:00Dos poemas de "Palabras para viajar" de Ana Alonso (Ana Isabel Conejo)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
ADIÓS<br />
<br />
A veces decir adiós cuesta tanto trabajo<br />
como levantar la mano en clase<br />
aunque te sepas la pregunta.<br />
<br />
A veces sólo quieres que los demás no noten<br />
que tú aún sigues ahí.<br />
<br />
Hasta que te das cuenta<br />
de que siendo tú mismo<br />
no le haces daño a nadie.<br />
<br />
Entonces estás listo<br />
para mirar al día<br />
a los ojos<br />
y decir alto: "Yo no quiero esto"<br />
<br />
Alto y claro.<br />
Y te vas<br />
en busca de otros días,<br />
de otras gentes.<br />
<br />
Te vas.<br />
Así de fácil.<br />
<br />
<br />
VERANO<br />
<br />
Al final de los túneles del miedo<br />
yo siempre me imagino<br />
que me espera el verano.<br />
<br />
Chirridos de cigarras,<br />
brisa caliente y húmeda,<br />
y un mar tan verde<br />
que me hace sonreír.<br />
<br />
Sé que está ahí, a la vuelta.<br />
Porque el verano,<br />
pase lo que pase,<br />
siempre vuelve.<br />
<br />
Incluso cuando crees<br />
que todo se acabó.<br />
<br />
ANA ALONSO<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvA9_xsb50m3N7fa0sGK4hn0OB86q1SjxZUWzVdYqtaBBT2UZ7eCtoaD29_zzLuSFgyEmWXC2YVZhrx8RrgVng5BPwG9aFxrfHAyloAv0m8jW0v9rSm6N2Lout2x_nLhif8hcuXooqyEU/s1600/Cubierta+alta.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1142" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvA9_xsb50m3N7fa0sGK4hn0OB86q1SjxZUWzVdYqtaBBT2UZ7eCtoaD29_zzLuSFgyEmWXC2YVZhrx8RrgVng5BPwG9aFxrfHAyloAv0m8jW0v9rSm6N2Lout2x_nLhif8hcuXooqyEU/s320/Cubierta+alta.jpg" width="228" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-29455172657974359142018-01-31T13:04:00.000+01:002018-01-31T13:04:06.924+01:00Un poema de "El arrecife de las sirenas" de Luna Miguel<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
BAÑO EN EL LAGO DE SLOTERPARK<br /><br /><br />quería que la primera vez que vieras el mar <div>
fuera en el sur<br />concretamente en el cabo de gata<br />más concretamente aún en el arrecife de las </div>
<div>
sirenas<br />o en aquella cala hecha de escombros<br />entre las salinas y la fabriquilla<br />donde una vez en primavera tuve que lanzar</div>
<div>
rosas al azul<br />quería eso y fui egoísta<br />porque en vez de celebrar tu cuerpo en la arena<br />de cualquier playa divertida<br />yo quise llevarte a la de un recuerdo íntimo<br />mirarte vivo allí donde miré la muerte<br />y bautizar aquel encuentro<br />como una casualidad artificial pero memorable<br />sin embargo<br />el destino quiso que tus ojos se toparan en </div>
<div>
agosto<br />con el agua extranjera del mar del norte<br />y con el barro de los canales holandeses donde los patos<br />baten sus alas levantando las mismas gotas<br />que salpiqué sobre tu tripa<br />el último día de vacaciones en sloterpark<br />fue allí donde descubrí que el arrecife<br />es un lugar que sólo existe en mi cabeza<br />una imagen hecha de sal y espuma<br />que lo inunda todo y se parece a tu mirada<br />da igual la cantidad de veces<br />que te hubiera imaginado en el mar de los deseos<br />creo que lo que me libera del miedo y de la muerte<br />es verte vivo en todos mis paisajes</div>
<div>
<br /></div>
<div>
LUNA MIGUEL</div>
<div>
<br /></div>
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<br /><div class="MsoNormal" style="background-color: white; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 13.2px;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 13.2px; text-align: right;">
<i><br /></i></div>
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Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-74966879798207730592018-01-24T13:29:00.000+01:002018-01-24T13:29:08.485+01:00Un poema de "De regreso a nosotros" de Ana Pérez Cañamares<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Cómo es posible que me encuentres<br />
cuando soy descampado o ruina<br />
<br />
y sin embargo has venido<br />
mi nombre y señas los traes<br />
apuntados en un sobre<br />
<br />
al abrir la carta encuentro<br />
los planos de mi reconstrucción:<br />
<br />
yo misma los dibujé hace años.<br />
<br />
ANA PÉREZ CAÑAMARES<br />
<br />
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<br /></div>
Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-60399851130950223462018-01-18T20:21:00.001+01:002018-01-18T20:21:46.288+01:00Un poema de "Que viene el lobo" de Itziar Mínguez Arnáiz<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
EXCUSATIO NON PETITA<br />
<br />
Te avergüenza decir que eres poeta<br />
<br />
la gente te mira raro<br />
como si fueras un ser de otro mundo<br />
que vive en un estado de permanente tormento<br />
<br />
por eso te justificas inmediatamente después:<br />
pero estoy terminando una novela<br />
añades<br />
<br />
todo parece volver a sus sitio.<br />
<br />
ITZIAR MÍNGUEZ ARNÁIZ<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjvSjQdKZmnopgaIriKkoHMjx0ryg2x76pfe_EoViFoZxfMzBEuiymOaTqp9vsrPKtsgwxHkMLH3SPGtdH_MpartI4OiQOoHeHtL7YlWtK9Pzbrn1VXYefmnpP4Ad_GtXoRewT9OWLOew/s1600/itziar.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="611" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjvSjQdKZmnopgaIriKkoHMjx0ryg2x76pfe_EoViFoZxfMzBEuiymOaTqp9vsrPKtsgwxHkMLH3SPGtdH_MpartI4OiQOoHeHtL7YlWtK9Pzbrn1VXYefmnpP4Ad_GtXoRewT9OWLOew/s320/itziar.jpg" width="203" /></a></div>
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Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7902685786834663623.post-40280494827217755872018-01-16T14:18:00.000+01:002018-01-16T14:18:22.457+01:00Un poema de "El oficio del hombre que respira" de Francisco Caro<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
EL VIAJE SIN EXCUSA<br />
<br />
Porque vivir es esto,<br />
un viaje sin excusa,<br />
un reto de distancias, nunca quise<br />
ser transeúnte roto en sus caminos.<br />
<br />
Sabedor de sus túneles y alfombras,<br />
de sus bifurcaciones,<br />
de sus tretas gordianas, de que nunca decreta<br />
cárcel para los buitres ni da salvoconductos,<br />
hice largo el trayecto, pero rumor mis pasos.<br />
<br />
De cada recorrido guardo<br />
el polvo de la marcha,<br />
el sol con que se guían los audaces<br />
y la plata encendida de las cumbres,<br />
no recelo<br />
de veranos con nieve,<br />
de crepúsculos pálidos,<br />
de posadas con voces clandestinas, sigo<br />
poniendo nombres<br />
al fracaso de algún ayer intruso,<br />
a las aves y encinas que me cruzan,<br />
a los patios del sueño,<br />
y escribo, si me deja, de sus provocaciones,<br />
de sus enemistades,<br />
del amor junto a los acantilados.<br />
<br />
Aún espero a Borges<br />
en las noches de tregua y estrelladas,<br />
no pregunto a quien pasa,<br />
no respondo.<br />
<br />
FRANCISCO CARO<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEis49dv56e3Q4Un-Qi_Zcfz1dl86vsDAa0mQyKUnBv0pgnKKucCNnxiim8NSFrmBeUU4OAMqEWSD9pmbCQpqoiuH7_ka2Nd9V044YvJPqj3nvVpLPJVo90KF1kl5MBdoR_2GNaRq5278K4/s1600/caro.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="263" data-original-width="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEis49dv56e3Q4Un-Qi_Zcfz1dl86vsDAa0mQyKUnBv0pgnKKucCNnxiim8NSFrmBeUU4OAMqEWSD9pmbCQpqoiuH7_ka2Nd9V044YvJPqj3nvVpLPJVo90KF1kl5MBdoR_2GNaRq5278K4/s1600/caro.jpg" /></a></div>
<br /></div>
Juliahttp://www.blogger.com/profile/08690740656192041553noreply@blogger.com0