(Intento de Blues)
Atraviesas la noche
tú solo en el vagón de un tren expreso
y empiezas a escribir este poema
con ritmo de vagón
mientras besas callado la petaca
de Bourbon. A lo lejos
hay luces que tililan y allí habrá
el fuego del amor reciente, cuerpos
cálidos abrazados. Y tú huyes
a través de la nieve, por raíles
voraces. El invierno
no te trató tan bien como debía
y piensas que cualquier andén es bueno
para quedarte allí
donde nadie te sepa mientras lames
tu herida como un perro.
Cuando sirven las calles para huir
y por las puertas entra sólo el miedo
y la ciudad tiene los ojos sucios
del vidrio y el orí; cuando sabemos
que tiene aristas finas el amor
y que corta el amor como el acero,
más vale huir, subir a cualquier tren
y recorrer paisajes sin nostalgia
llevándote lo puesto:
la mochila, algún libro, la petaca
de Bourbon, y llegar
a donde nadie sepa que estás muerto.
MANUEL GARCÍA
No hay comentarios:
Publicar un comentario